CONCEPCIÓN DE CONCEPCIONES

Copas de sangre vistieron y desecharon a mis cómplices. Orugas de mentiras quemaron la claridad. Ensueños, hechas niebla sin despedirse, vaciaron mi bolsillo. Solitario, sin más panoramas, la rabia de una vida pensante me condujo a reflexionar. A un largo caminar, que poco a poco encalla en peregrinación.
Vago entre los negros y naranjos de la noche, sus matices gastados se mezclan con mi piel; camuflajes fríos, perdidos en lo anónimo que lentamente asimilan los rincones de la ciudad. Carcomo metales oxidados. Pateo piedras. Rasco cementaciones. Me revuelco con la urbe, única amante que le queda a mi soledad.
Caupolicán O´Higgins
Viernes madrugador. Anónimos sobre el volante cortan sin cuidado las redes de la ciudad. Almas errantes lucen el irremediable arquetipo humano. Parejas fugitivas hurgan desbocados los ropajes de sus cuerpos. Ironías en las esquinas, sentadas sobre su cadera, testean su mercado. Misántropos vagabundos, incrédulos, observan.
Pedro de Valdivia O´Higgins
Al cruzar Barrio Estación al panorama se atiborra de nuevos sabores. Los ebrios repiten un cantar de absurdos soñando volver a su niñez, Gallos gallardos intercambian nudillos y superioridad de frustración. Los rebaños de mi tiempo entran y salen a gritos de los antros. Letras iluminadas, signos seductores, les venden a todos santa evasión.
Arturo Prat Carrera
Reniego esas luces, sigo mi camino y sobre mis pestañas releo edificios mutilados; gigantes forzados a desparramar sus entrañas en firma ya insigne del polvo que mancha nuestras vistas a más de un año de catástrofes. Vergüenza disuelta, propia, ajena.
Zañartu
El viento irrumpe mis márgenes, se anuncia la costanera. Traspaso turbado, encandilado, rejas y destellos cegadores de túnel, todo en dirección al borde de la ciudad que de un piquero se arroja al Bío Bío; boca abierta inmensa donde tres puentes disparan. Elijo uno de ellos.
Llacolén
Un sendero empastado en charcos refleja fantasmas. Faroles interminables puestos en serie los revelan. Mis pies enrabiados gustan salpicarlos. El frío deja en el humo la poca cera que queda.
San Pedro de la Paz
Hogares colgantes saludan dan prueba de concretos destinos. No todo es imaginación. Cruzo la última banca solitaria, después una calle, dos calles, tres calles más y llego a un quilópodo en desuso; una línea de tren hecha un recto ciempiés. En maniobras salto entre sus vértebras, equilibrio mi peso en el metal e imagino a la serpiente depredadora que siempre se la engulle
Avenida Las Margaritas
Nociones concretas retornan a mi mente. Pausa consiente. Los grados etílicos desalojan las neuronas, fluyen por fin desde mis venas hacia el viento para dejar de copular con mi sangre. Suspiro y recuerdo en mi chaqueta a un cigarro expectante, posado entre mis labios lo decapito Disfruto su putrefacción, que sin metáforas, no es más que mi muerte.
Avenida Los Pensamientos
Asertivo nombre. En tal contexto solo me queda volver a la conciencia. Poco les queda a estos horizontes. Pero justo antes del fin, una última sonrisa. Un perro cansado, viejo, de irregulares pelajes echado en una esquina disfruta la libertad, certero en sus lanzas me mira en estocadas, nuestras esencias dialogan en directo. Rara despedida que hace la eternidad. Buen diálogo que remata mi registro. Punto final de un Concepción de Concepciones; padre y compañero de un sinfín de poemas.

CHILL OUT

-¿Te gustó la terraza?...preguntas, insegura… -Increíble…modulan sínicos mis labios, contenidos. …esta discoteque es “EL HUEVO”…prosigues, (aún te crees agente de turismo). …este es el sector Chill Out, funciona al aire libre y te ponen música electrónica, ese tecno lento, relajante… desde aquí se ve toda la costa, se ve bonito ¿cierto?…me gusta la decoración, está bien hecha , el ambiente. -Sí, se ve interesante, me gustaron esas luces de color…respondo. Cedo presunción mientras amarillos, verdes, azules y rojos se turnan tu rostro. Anochece. Te afirmas en una baranda justo al borde de tu suicidio. Abismada, pareces despreciar las nubes. …yo sabía que te iba a gustar… sentencias con una sonrisa menos sincera. ¡…ahhh! Blackbird Blackbird, me gusta ese grupo, creo que ésta canción se llama Euphoria. -¿Euphoria?, suena bien, que bueno el nombre, buen nombre, buen nombre… repito una y otra vez en mis pensamientos mientras las tonadas se re-mezclan con el puerto a los pies del edificio. A metros suspendidos nuestra fría compañía no parece encontrar denominación para las sensaciones reales que escapan a la de aquella música. Finalmente, menos reflexivos, tomados de la mano, notamos que aquellos diálogos, aquellas canciones y aquellas luces a lo lejos forman también futuras nostalgias. Una improvisada banda sonora de nuestras primeras travesías urbanas. Trayecto noctámbulo que, lentamente, se hace oficial.

GRAVEDAD

Cerro Bellavista. Siete y media de la noche. El peso de mi ansia rueda al horizonte. Grandes zancos coordinan el paso. La razón, con espirales, lucha por mantener su destino. Ron barato (ese de quinientos), carcome lo que queda de conciencia. Por suerte, COYOTE QUEMADO y sus ofertas, nos despiden. En frente, los camaradas maldicen la calle en ecos inmensos que resuenan por todo Valparaíso. Tras sus sombras, con el pecho libre, creo conquistar al mundo, mientras, piedra a piedra me sumerjo en los rastros de un pasado colonial que persiste, en las luces que en el presente nos desvelan y las expectativas que el futuro promete. Corredores y pasadizos, nos devuelven a Cumming, donde tenues sonidos noventeros nos tientan a un local. Correspondemos al llamado, nos timbramos en MÁSCARA y nos vamos enseguida… no perdemos más tiempo, pues, por Esmeralda hacia Errázuriz brillan más nombres; BLONDIE, BALMACEDA, CLUB PAGANO, 592, EL NÁUTICO, MORGANA ¿Andan con su carnet?... nos preguntan. Puertas se abren tras los guardias. Nos recibe el humo, las sombras, los proyectores. Éste local es bueno, dices… …suena The Smiths, The Jam, The Buzzcocks, Sex Pistols. Y nuestra larga aventura… finalmente, renace.

SWITCH

Anónimo aburrimiento. Alcoholes nadan en los bordes. Vasos y botellas quiebran sonidos. Manadas se acercan, manadas se alejan destinos se mezclan, mujeres y hombres se animan, y hasta ensueños tartamudean… …pero, en un destello, en un sólo azote perspectivo todo cambia. A mirada de niño todo ante mí se hace vano, evidente, simple. Qué insensibles nos vemos a la nueva desdicha, sumisos partícipes de la era que nos invita a respirar felices la madrugada de nuestros destinos. Qué bullicio de sonrisas que no conocen otra sonrisa, qué ironías. Lamento ser partícipe de la nueva generación obsesiva, experta en consumir la vida. Lamento los placeres ficticios del vertedero que los viejos de la década nos enseñaron a adorar. Somos novedad, fulgor, juventud, sangre, pero que cede a los envases del malcrío, al hambre sin destino… …lejos asoma el romanticismo, los modernismos, las utopías, las ideologías, los cristianos, las herejías… Nuestra belleza fue nombrada globalismo, y su mejor secreto no es más que frivolidad, distracción, evasión. Somos música, gafas, camisas a la moda, datos freaks, películas de culto, videos musicales, letras indie, lo foráneo; Inglaterra, USA, Japón, un sinfín de tribus urbanas, tendencias, sutilezas, provocaciones, incluso tenues erotismos, jamás consumidos y sobre todo pereza. Y desde esta perspectiva todo me es muy evidente.

CLUB PAGANO

La pista de baile, desierto de Sodoma y Gomorra, se aglomera con los fervientes incrédulos hijos bastardos de la urbe. Un descarado sol New Wave ilumina aquella juventud perdida, vacía, hipnotizada, en trauma. Fieles a su carne descarriada todos se entregan a ominosos roces, desvergonzadas relaciones de tacto, alientos desesperanzados y sobre todo, el cariño de otros heridos. Al unísono sus cabellos y ropajes multicolores de particular creacionismo relucen con orgullo exageradas alteraciones emulando sin pensar los paganos dioses del culto antiguo a la ambigüedad. No distinguen masculinos o femeninos, sexos o formas, los arquetipos humanos se transgreden y mueren en un común absoluto. Las nuevas religiones que nos aguardan y que sugiere éste local, se reproducen entre los egos, transformando las almas en divinidad terrenal, vibraciones en vanidad. Celebran la última de las creencias, el dogma de los últimos tiempos, el culto a la propia epidermis, la libertad de las culpas, la encarnación de la des humanidad.

Mausoleo

Murió a luces apagadas en el sepulcro tibio de mis manos
Horribles cómplices de su último temor

Nada pude evitar pues era invierno
Ruso invierno del sur chileno
…

De las palmas de mi madre te recibí y te cubrí en mi angustia
Para entibiar tu simpleza blindada de etéreos emplumados

Con energía inocente pretendía enjabonar tus pieles enfermas
Sin saber que tu elección prevista era ceder ahí mismo ante la hoz

Recordaba armonías en tus silbidos, desatadas hace tan poco ese verano
Hoy todas sombras anestesiadas, encarceladas presas del silencio

Sentía como tu pecho de Vulcano
cinchaba dentro de su magma un corazón retumbante, un campanario en locura

El claro de tus perlas cubierto en azul marino
Poco a poco se tiñia en tinta dejando dos pantanos vacíos

Era la negrura jamás leída por seres vivos
eternidad en la que tus retinas ya se sumergían, ya hojeaban los últimos libros

Débiles aleteos dejaron su sin sentido
Y a tres espasmos fortuitos perdiste la respiración

Mis manos se extendieron hechos plegaria, hechos rezo
Con estupor me di cuenta que improvisados, eran un horrendo mausoleo

MP3

Audífonos ochenteros
En arco de manos acolchadas
¿Me coronas?
¿o me aprisionas?

Pesas sobre mi mollera
Mi nuca se agota
mis tímpanos se revientan
mis orejas palpitan

Mis labios y los de una botella
Resuenan sorbetes con ritmo
A puro ron añejo
Armonizando más y más la música

Mis ojos miran el negro
De la oscuridad
De la paz
De una pieza herida

Reviso ávido mi biblioteca
Elijo uno a uno mis tesoros
Subo a techo los edificios del ecualizador
desato play
y arrastro a hold on

El desfile comienza…

Armin Van Buuren perfecciona oscilaciones trance
Crystal Castles mezcla fantasmas sintetizados
Depeche Mode sodomiza los placeres
New Order surrealisa los absurdos
Rammstein defeca en alemán puro morbo
Cocteau Twins armoniza las nostalgias más misteriosas que he escuchado
Tame Impala se droga en psicodelias modernas
Yeah Yeah Yeahs grita sangre post punk
The Stone Roses sueña los noventas
Y The Smiths regala poemas de vanguardia

Amigos
Rock pretensión
Obsesión de mis noches
Lloren en inglés mi realidad